Иссяк поэт

Иссяк поэт, ни мыслей, ни желаний.
Лишь слово Альбиона – тяжкий сплин,
Одолевает то ли сдуру, то ли спьяну,
Вбивая в душу непомерный клин.

Досуг ему заняться девой милой,
Иль проглотить остуженный портвейн,
Он прет на всех своей недюжей силой,
Меняя гадость на глинтвейн.

Прозаику при всех уподобляясь,
Замашет вдруг отточенным пером,
И кто его теперь во тьме прознает:
Вродь не верблюд, наверняка – не слон.

И вроде бы не с бурного похмлья,
Летят в округу грязные слова,
Он видимо не то принял поутру зелье,
Оно и жжет ему пиитное нутро.

Поди же, Муза, пожалей ей Богу,
Подай ему глоток шальной любви.
Он отойдет, поверь нам, понемногу.
К восходу солнца в трепете зари.