Зеленым сукном бесконечных полей,
Мой путь до любимого города выстлан,
Мой дом на окраину временем выслан,
Под сень разметелившихся тополей.
Мой дом - сорок третьего года постройки,
Песочные стены, лепные карнизы,
Этаж на этаж торопливо нанизан,
Мой дом очень старый, зато-самый стойкий.
Построен суровой метельной зимою,
Руками солдат победимого рейха.
Скорее...скорее…успеть бы, два рейса...
Прибудут рабочие,их обустроить...
Согревшись с дороги в беленых квартирах,
Они будут строить мартены и домны,
Чтоб "фигой" уральскою бронебойной
Гадюкам со свастикой, вырыть могилы,
Скорее – скорее… куется победа,
Руками строителей, военнопленных.
И ими - конечно, и ими - наверное…
А дети "воякам" носили обеды…
И хлеба кусок отрывали от пайки,
Такой небольшой, по - военному скудной,
Картошку в мундирах варили на кухнях,
И чтоб не остыла, укутав в фуфайки,
Ее приносили и молча глядели,
Как те, кто их дома родного лишили,
Как те, что их жизни распотрошили,
Картошечкой руки дрожащие грели.
И жалкие пасынки третьего Рима,
Не зная по-русски еще ни бельмеса,
Глядели без страха и с интересом,
На женщин и деток непобедимых.
И чтобы хоть как-то платить за заботу,
Ночами лепили из гипса карнизы:
На стены - повыше, на окна – пониже…
Ну что с них возьмешь,это все-таки готы...
Теперь их уж сносят, почти не осталось
Окрашенных охрой домов-канареек,
Под звуки гитары на летних скамейках
Лелеющих старость свою и усталость.
А я, возвращаясь в свой город бетонный
Когда поприжмет и захочется счастья,
Брожу возле дома / как жаль,что не часто!/
В тени тополей и под дымом от домны... |
Как же хорошо Вы пишете...
.