Мне вдруг приснился прежний гастроном -
похмельный хвост змеился в винотделе,
и подползала стрелка еле-еле
к 11-ти. Злился за углом
дружок мой - что куранты все не бьют,
а в Орске два часа уже, как пьют,
и спать ложатся во Владивостоке.
Нет, до чего ж огромная страна -
что из Кремля и Кушка не видна…
тут квасят, там - хмельные лежебоки,
а в среднем по державе - вполпьяна
живем. Краснеет знамя на флагштоке
от гордости, и страха, и стыда,
а может, по положенной привычке.
Хоть партия считает, что тверда,
нас, будто шерстяные рукавички,
со Сталинских стянули цепких рук-
и вот теперь болтайся на резинке,
пока доклад бровастый политрук
читать уже не в силах без запинки.
А в винном глухо нарастает гул,
свой своего зачем-то толканул,
без очереди требуя портвейна,
народ ответил матерно- шрапнельно,
а я рассыпал на пол медяки...
в авоське - сыр для будущего пира,
и зеленеет крышка из фольги
от самого советского кефира,
две рыбины завернуты в газету -
в передовице - радость за ракеты,
порхающие сильно высоко,
(а про Афган ни слово никако...)
пока из треугольного пакета,
как время, утекает молоко... |
