На творчество убогое взирая,
На сцену жизни вышел не таясь,
Посланец непридуманного рая,
Чтоб насладиться стихоплетством всласть.
Отведать, так сказать, пиитной кухни.
И похвалить творцов заумных строк,
От пафоса которых стены рухнут,
Им волю дай, и дай, конечно ж, срок.
Наслушался, глаголят, без устатку.
Ранят посланника потоком бойких рифм.
Тогда и ангел: стойте, по порядку,
Начнем, конечно же, от иностранных фирм.
Они, сволоты, буржуи в словесах,
Отребье, скажем так, рекламных дней.
Но вы-то умники, вы род хмельной повесы,
От африканских черненьких парней.
Вам гены перешли через арапа,
По милости великого Петра,
А вы в пределах страшного нахрапа,
Звоните в мир во все колокола:
На что потрачено отпущенное время,
На ком повешено любви вселенской бремя?
Не запрещаю, думайте на воле.
И совесть поимейте хоть в стихах.
А в прочем недостаток доброй соли,
Простит вам, недостойным, наш Аллах,
Создатель времени, и прочих там вселенных,
Ведь милости Его пределов нет.
Но только попрошу вас, незабвенных,
Ему пропойте главный ваш сонет.
Пред Ним восстанете, когда настанет время,
Ему дадите жизненный отчет.
А я для вас включу, поэты, время.
Взлетайте вверх, благословляю ваш полет. |