Дорогой мой дневник*, мне не хватит ни строк, ни слов
рассказать о комоде, буфете, кровати, кресле,
что ведут, наступая на горло с восьми углов,
ритуал ежеутренней заупокойной мессы
сокровенным мечтам, и желаниям, и т. д.
Жизнь пинает под дых и вставляет в колеса спицы.
Я, ей-богу, отменно умею о том молиться,
даже знаю, какой звезде.
Этим летом подъезды выплёвывают жильцов
в половине шестого. Трамвайная сортировка
превращает десяток затылков в одно лицо,
проверяет билеты и делит по остановкам:
Мукомольный, Большая Сенная, Девятый Вал.
Проходные заводов заманивают зарплатой,
словно мух - в паутину. Становится непонятно,
как ты здесь выживал.
Дорогой мой дневник, я не знаю, зачем пишу.
Может быть потому, что ночами совсем не спится.
Я давно отдаю предпочтение шалашу,
продаю журавля, покупаю в кредит синицу,
но бюро ништяков закрывается на учет.
И, витая в мечтах, облаках и небесной манне,
я давно бы свалилась на землю, но Бог исправно
подставляет свое плечо.
________
Стихотворение написано после прочтения С.Фрая "Теннисные мячики небес", откуда,собственно, и появилось обращение к "дневнику" |
