Опять безделием сияет круговерть,
На выцвевших просторах Куршавелей.
Не ведают, что поджидает смерть,
В автобусах и жестких каруселях,
Наследие преступное отцов,
Которое струит еще по жилам.
В руках судьбины петли от концов,
Тех лет, что суки так и не прожили.
Они вернулись в благости Москвы,
Довольные, в загарах и развратах.
Но только неприступные мосты,
Сожженные в войну мирские хаты,
Не станут пропускать отряд волхвов,
В предел смердящий, призраков нахальных.
Они умрут в озерах лживых слов,
В канун любви и вечеров пасхальных. |