Жизнь,словно шапито,уже который год.
То по канату вверх,а то вниз наоборот.
Судьба наложит грим ,но так,как надо ей.
А мы его несём по тросу лет и дней.
Устал конферансье и речь его дрожит.
Но птичка из ладонь вновь публике летит.
Куда она летит?Ведь в клетке ждёт еда.
А впрочем это всё быть может ерунда.
Играет туш оркестр,хоть фраки съела моль.
Свою репризу ждёт усталый,старый троль.
Под фонограмму он споёт шансоонет.
Вульгарный пусть чуть-чуть,но он ведь не поэт.
В извечный балаган давно открыт нам вход.
Жаль выход из него не всякий обретёт.
Улыбка в пол лица и...слёзы по щеке.
Из терния венец на рыжем парике.
Не замирает жизнь.Оркестр ,погромче, туш!
И рукоплещет зал соединению душ. |
