Как-то назло безумствам и стихии,
Поэт неумный написал сонет.
Затем кричал: пишу в ночи стихи я,
А вот талантища, как не было, так нет.
Жена складает рифмы понемногу,
Когда готовит ужин для семьи.
Иль собирает в дальнюю дорогу,
Толкая все пожиточки мои,
В рюкзак застиранный остатком серым мыла.
Целуя в лоб в командировочный канун,
Старается казаться нестроптивой,
И режет бережно прикупленный кавун.
Закрадывается в сердце подозренье,
У старого поэта по стихам.
И мысли строчные его произведений,
Оценки показали: дикий хлам.
И как окажется – она всему причина,
Не дал ей Бог терпенья и ума.
А муж – поэт, какой ни есть, мужчина,
Виной всему несносная жена. |