Мы от поэзии в убытке,
где от неё дохода ждать!
Порой разденешься до нитки,
чтоб книжку тощую издать.
Сидим,
безвестные кликуши
литературного труда,
и в строках раскрываем души,
чтоб каждый
плюнуть мог туда.
Поэты рифмы не готовят впрок,
Их темы- вдруг, пришедшие виденья.
В душе для них всегда есть уголок,
Оттуда начинаются произведенья.
Никто насильно их кропать не станет,
Они либо текут журчащим ручейком,
Либо стоят, когда поэт устанет,
Или болит его душа, а в горле ком.
К.И. Брюхатская(Залкина)
