Один художник рисовал мечту.
Но на палитре пересохли краски
И кисточка рассыпалась в труху,
Как эпилог какой-то страшной сказки.
Он целый год не подходил к холсту,
Мольберт затянут тонкой паутиной.
Когда художник рисовал мечту,
Не смог он воплотить её в картину.
Не мог он долго выбрать цвет мечты.
Мечта бывает светло-голубой,
Как небеса чистейшей синевы,
Как взгляд сестрёнки милой, дорогой.
Бывает даже розовой мечта.
В тумане утреннем над полем иван-чая.
Где деревенская, святая простота,
Его, как мать заботливо встречает.
Луга и зелень изумрудная полей,
С многоголосьем птиц в лесах и рощах.
Где он мечтал упасть, как в колыбель,
В траву зелёную, что так в носу щекочет.
Художник понял, что не может рисовать,
Пока не посетит края родные.
Пока не встретит свет любимых глаз
И все цвета увидит как впервые. |
