Винегрету, винегрету!
Миску полни, битый край.
Благодать съестную эту
Как корону подавай.
Отварил картошки, свёклы,
Огурец туда внедрил,
И горошку, чтоб не блёклым,
Он - красавец русский - был.
Орошённый маслом постным
Ждёт тебя, готов нырнуть
В организм - твой личный космос,
Чтоб навеки там уснуть
Смертью булькающей тихой,
Без оркестра и вдовы.
Так хоронят битых тифом
Неприметных рядовых.
Принц стола советской черни,
Студня с хреном брат родной.
Под него, дружок, ведь верно?
Выпьем мы не по одной.
И споём, что Мотя Блантер
Написал для нас совков,.
Опрокинем локтем банку,
С верхом полную бычков.
Может быть кому и рыло,
Мы поправим, но слегка.
Это всё когда-то было
Не забудется никак.
Был уклад, была притёртость,
Винегретное панно…
Пили пятую без тоста,
Сдуру спорили умно.
Бюстик Ленина на полке,
В горке гусевский хрусталь.
Тёплым ветром душу полня,
Время сгинуло, а жаль… |
