Тучи белогривые проплывают по небу.
А дожди ретивые без конца идут.
Только грусти места нет.как =его и не было.
А печали и те. к вечеру пройдут .
Даже если в себе иногда заблудишься.
И куда держишь путь не всегда поймёшь.
Даже если кричат тебе в след:-простудишься.
Всё равно под дождём без зонта бредёшь.
Ливней сюрреализм краской растекается.
Проплывёт золотой и багряный лист.
Из мелодии грёз музыка слогается.
Исполняет её, слышишь, пианист.
Живописцы сидят под зонтом с этюдником.
Чтобы запечатлеть ярких красок пир.
И лишь вымокший кот зло шипит на публику.
Что дождю вопреки вышла из квартир.
В РАЗНОЦВЕТНЫЙ МИР.
В ОЧЕНЬ СТРАННЫЙ ПОРОЙ,НО ПРЕКРАСНЫЙ МИР. |