В зыбкой ряби, ранним утром, верба ветви полоскает,
А за ней глухая заводь, как на страже камыши,
Чуть поодаль, тихий плёс, гладит бережок, ласкает...
Память тянет на быстрину. Если можно,- не спеши.
Отпусти к тому пригорку, где ватагой собирались.
Помнишь, сразу за церквушкой ? Слышишь, колокол звучит ?
Нет за здравие свечей, поминальные остались.
А звонарь-то, жив "курилка". Знай себе под нос ворчит.
Дай пройдусь по деревеньке. Встречу ли родные лица ?
Вот и белая хатёнка, здесь когда-то я и жил.
Дым не вьётся из трубы и заброшена криница.
Где же лай твой, пёс наш верный, что "хоромы" сторожил ?
Но сегодня память всё в кучу мне перемешала.
Если вышибить слезинку, то попытка удалась.
На прощание ещё, камышами прошуршала,
И испуганною сойкой прочь куда-то унеслась.
Да, плачевен наш исход, но ведь счастье улыбалось,
Видеть вербу, что полощет, ветви в речке поутру... |