Как вбитый гвоздь в моём затылке,
Та мудрость, что на дне бутылки,
Сознанья так скрутила нить,
Что не могу теперь не пить.
А есть ли в том моя вина?
Вдруг возопил я с бодуна.
И вот в бреду горячки белой,
Душа моя простившись с телом,
С Небес услышала ответ:
"Твоей вины в том, братец,нет.
Скажу, раз ты уж вопросил.
Виновен тот, кто гвоздь забил."
|
