Вам пишет старый баламут. Откуда столько желчи, смут ?
Всё ваше.
Вы расстреляли пол-родни, а мы в тайге считали дни.
Что краше ?
Не знаем даже где лежат, а нервы до сих пор дрожат
Струною.
По ней бью памятью-смычком, и к горлу подступает ком.
Ох, взвою.
Вы нас казнили столько лет, но вот не затерялся след,
Семейный.
Хлеб не вкушаю дармовой, к тому же возраст нынче мой,
Идейный.
Во мне не только смута. Боль. Пишу стихи, такая роль,
От Бога.
Ещё не прерванный полёт. Куда нас дальше поведёт,
Дорога ? |
и куда.....
