"Изволь, поэт, черкнуть хоть пару строк,
А то ты, братец, обленился вовсе"!-
Сказала Муза. Голосок был строг,
А это значит,- к худшему готовься.
С похмелья и небритый, фаворит
Почуял приближение опалы.
Коль дама сердца это говорит,
Ему кранты, хоть бабник он бывалый.
Перо в руке, как веер затрясло,
Аж волосы на чёлке стали дыбом...
Сменил поэт-изгнанник ремесло,-
Стал наполнять трубу котельной дымом. |
В руке зажала скалку спозаранку...
Попробуй тут с утра не спой,
Не ублажи с утра за....нку!