Настоялась на росах трава,
Разноцветием степь раздухмянилась.
В моей жизни другая глава,
Даже в запахах не "устаканилась".
Почему-то полынь не горчит,
Одуванчик не тот, как мне кажется.
Не по-нашему ворон кричит,
Дождь пройдёт, а никто не измажется.
Когда ветер, в пригожий денёк,
Ни пылищи тебе, ни пылиночки.
Только мне самому невдомёк,
А чего не хватает в "картиночке" ?
Колеи размочаленой той,
По которой всё время корячился.
И месил грязь, верста за верстой,
Правда нюх у меня "насобачился".
Жизнь - на зпапах, на цвет и на вкус,
Полудикое, что-то родное.
А ухоженость нам, как змеиный укус,
Потому-то и ближе степное.
На Руси незагаженых много земель,
И не скажет никто : " МОЖЕТ ХВАТИТ " !
Пусть лежат на печи, не тревожьте Емель,
За спокойствие Запад им платит. |
