Зима, январь, и хочется творить,
Простуда на душе, чего же боле,
Я временщик, хранитель скорбной доли
Желающий искать к Началу нить.
Она мираж, таинственный обман,
Недостижимый образ идеальный,
А что же я ... давлю строку печально,
Как шут, пришедший в сельский балаган.
В потоке бесконечной суеты,
Воздастся всем, по Вере и по делу,
Скажу, как есть, быть может неумело,
Ведь на глупцов довольно простоты.
Да что глупцы, и в стане мудрецов,
Не раз мне наблюдать пришлось смятенье,
Когда в душе зашкалит самомненье,
И вздрогнет мир, до самых до основ.
О, живописцы, дайте крупный план,
Картину маслом, жирными мазками,
Летите неофиты, мотыльками,
В коварных рифм расставленный капкан.
Сплети ковер из образов и слов,
Проникни в сердце Лиры-недотроги,
Освоили ведь люди, а не Боги
Профессию по обжигу горшков... |
