Я хамство с детства не люблю,
Чего же в нем хорошего.
Себя на слове не ловлю.
Ношу пиджак поношенный,
Гляжу на мир одним глазком,
Глаголами насытившись,
Его, художника мазком,
Прикрою, чухнув крышами.
Но хамство – хитрая возня,
Достанет за бутылкою.
И я как прежде размазня,
Не замахнусь и вилкою.
Терплю, одолевает сон,
И матерюсь, но мысленно.
Но хамству мат мой нипочем,
Он у костра, на выселках,
В обнимку с музою сидит,
Ласкает ее талию.
И невзначай рукою вниз,
Поближе к гениталиям.
Затем скрестятся хам и бля,
В обличье музы крашенной.
Вот вам поэзия, родня,
Блатная и парашная. |
