Все стихи – проталина, не боле,
в изнурённом теле и душе.
И попытка к бегству… не от боли,
от того, что не болит уже.
От того, что позже отслоилось -
как туман над жидетью земли.
От того, что бесконечно снилось -
наважденьем канувшей любви.
От того, что слезло, как личина -
с пяти чувств, как кожа со змеи,
став шестому вескою причиной
плоть и дух внезапно обрести.
Я пишу, а ты… взапой читаешь,
ритм стиха смакуя, как вино,
удивляясь – ну откуда знает
автор то, что кануло давно.
Все стихи – лишь робкая попытка
всё забыть, изжечь в душе, изжить.
Если б знала ты – какая пытка
из шести,
одним лишь чувством жить.
© Copyright: Леонид Валериевич Жмурко, 2015 |
