« Ещё не дарит туч свинцовых
Зимы грядущей колыбель…»
Но знаю я – вдруг грянет ветер
И пропоёт прощальный гон,
И станет день прозрачно светел,
Как тень из призрачных времён.
Закружится вдруг в листопаде
Вся золотая мишура,
Дремавшая ещё вчера…
Так, под холодный неуют
Предзимнего прикосновенья,
Природа ради очищенья
Освобождается от пут…
От надоевших несвобод
И многомерности причинной,
От грязных слякотных дорог
И скуки этой неизбывной.
Всё, хватит… и в единый миг,
Да так, что не услышишь крика,
Мешая сразу, что возникло,
Со старым, что разбилось вдрызг. |