Грязь, толчея весенняя,
Уже распахнуты пальто,
Нет прежнего высокомерия,
Вчерашнего нет ничего.
И, право, линий
На Пречистенке кривых
Гораздо больше, чем – кого и чьих?
Самих безсонниц, и самих безсилий.
Остынет чай. Остыл, холодный пью.
Сему обряду летопись без счета –
Пьют чай за завтраком
С второго вздоха!
Не Веймар, на Пречистенке без луж
Асфальт – апофеоз молчанья…
Трамвайных веток на Цветном бульваре,
И цирковая тушь!
И меньше глав останется
на книжных полках.
Недосказав и очевидного
Присесть на край стола,
Сказать Иегову бесчувствию:
Я не на долго.
Грязь тротуарных плит,
И в чае запах мяты –
Я думаю, мне подойдет,
к трюмо,
На место Галатеи – Данте.
Достаточно простых вещей:
Беленных моляром соборов,
Панических цитат из Гете,
Банального, домашнего сознанья
Лирической строфы.
1987 |
