Над Россией слетаются,
Кружат чёрные вороны,
И полей не касаются
Ни плуги, и ни бороны.
И в бурьяне скрываются
Те поля с перелесками...
Без работы спиваются
Мужики деревенские.
Избы все скособочены,
На подворьях - ни палки,
Вдоль дорог на обочинах
Только мусора свалки.
Как всё серо, убого,
и по прошлому грусть...
Это та ли дорога
Для тебя, моя Русь? |
