купола, да восход по неделям
в это время я видел себя,
белый образ как скатерть метелей
оставлял в душе проблеск тепла...
уходил от себя, болен часто
не найти мне дорогу назад,
чтоб исправить всю глупость масти
черной пики вдова бьет под дых,
мой король виртуозный начальник,
если бог это туз, то я семь...
над собой я смеюсь в понедельник
говорят эти дни тяжелы
и остатки магнолий иссякших,
как венец перед брачным теплом
оставляю на паперти странности
чтоб уйти от себя в суету,
но а там зачерпнет кто-то образ
опрокинет кто чарку свою?
за последнюю жизнь молодую
что уходит в далекую мглу...
|
С уважением!!!