По сугробам отчаянный скачет кузнечик.
А вокруг ни земли, ни цветка, ни травинки,
только белых деревьев холодные свечи
да морозного воздуха тонкие льдинки.
Как он в зиму попал из уютного лета,
я не знаю, и сам он не знает, наверно,
впрочем, нам-то ведь, в сущности, важно не это.
Важно то, что его самочувствие скверно.
Февраль 1995
|
