Вскипала кровь заката… Бил набат…
Сады струили – горько – ароматы…
Был вечер мира… Мира – звездопад…
Но ты дышала – жаждою – и – мятой…
Каскадом осыпались – письмена,
Горели книги – зябко – и – янтарно,
Но голос твой – твердил – высокопарно
О том – что есть – иные – имена,
О том, что день, сгорая, не пропал,
О том, что завязь – теплится – под пеплом –
Каким-то сном – неведомым, но – светлым…
А я тебя – как прежде – умолял
Пригнать стада – изверившихся туч,
Наполнить бездну – шёпотом – дождливым,
Чтоб мы смогли – отправится – по нивам –
Вдаль… От огня… И сумрака… И круч…
23 марта 2015 года; 15:44 |
