Ветер с севера подул… Снова даль – прохладна…
Над рекой – несётся гул – низкий, плотоядный…
Это где-то далеко – убивают время…
Бьют – тяжёлым сапогом – без пощады – в темя…
Это где-то без стыда распинают совесть,
Жгут и грабят города, пишут – смерти повесть…
Но не знают: жизнь – права, жизнь – неистребима,
Сгинет – сорная трава… Ветрами гонима –
Унесётся в никуда выдранной страницей –
Дней мятежных череда, забывая лица…
Ветер южный – запоёт, и во прахе – снова –
Закачается, вздохнёт – лик – болиголова…
6 марта 2015 года; 16:44 |