Здесь ходят чудеса, бесшумные как мыши,
Как мерно по реке текущие плоты.
Нет счастья на земле, не очень с ним и выше,
Но всё - из тишины, и всё - из темноты.
Я пробую гостей ловить углами глаза,
Но слишком невесом паучий перелёт.
И вот они - внутри, какая-нибудь фраза
В извилине. Пишу. Из мозга нить идёт
И тянется, и, цель растя от середины,
Мы делаем в углу угрюмое пятно,
И в сети к нам плывут бесшумные картины,
И вот уже журчит в кувшинах слов вино.
Журчит в кувшинах слов, шипит сознанья пена,
Летают смутных звёзд пушистые шары
Под белым потолком. И грубость гобелена
Уже в плетенье том, что началось с игры.
Игра идёт со тьмой, а тьма прядёт со мною,
Играя, голоса, лучи, миры, дома.
Здесь ходят чудеса, и здесь, и за стеною,
И здесь, где тишина, и там, где вовсе тьма.
25.04.2013 |
