Предисловие:
— Ну, что ж тут такого, — ответил гость, — как будто я других не читал? Впрочем... разве что чудо? Хорошо, я готов принять на веру. Хороши ваши стихи, скажите сами?
— Чудовищны! — вдруг смело и откровенно произнес Иван.
— Не пишите больше! — попросил пришедший умоляюще.
— Обещаю и клянусь! — торжественно произнес Иван.
(Мастер и Маргарита. Булгаков)
Столько лет прошло....Неужели снова?
Кухня. Тетрадь. Обрывки воспоминаний.
Пишешь - стираешь, стираешь - пишешь. Готово!
Вот он - бумажный мусор моих стараний.
С тех пор осмысленности стало больше.
Правда - слог хромает безбожно.
И что удивительно - кто то ведь читает.
Понимает
Ли? Что ненужно, неправильно, безнадежно
Читать стихи. Писать - тем паче
Кому ты нужен такой богатый духовно?
Сейчас гораздо полезнее быть богаче
Физически. Единогласно. Единокровно.
Человечество в этом сошлось. Элегантно
Врут те, кто клянется, что в голодные годы не променял бы на булку хлеба томик Канта
Тссс. Я сама себе лучшая критика.
То ли раньше - любовь, свобода,справедливость...
А сейчас - за "поржать", за "всю хуйню", за "политику"
Бррр... Сырость
Вот пишу и виском левым думаю -
"Сейчас допишу и заброшу я
Бумагу марать ночью лунною"
Неужели закончилось все хорошее?
во мне? |