А написать бы что-нибудь,
да ничего никак не пишется.
Тоска захлёстывает грудь,
слова добра нигде не слышатся.
И музыка не прозвучит,
в улыбке губы не растянутся.
Душа застыла и молчит,
ей ничего не хочет глянуться.
Не виновата осень в том,
что хмарь в душе и в сердце копится,
что ничего, увы, добром,
как бумерангом, не воротится.
И написать бы о мечте.
Да только где она - болезная?
Вокруг не то, вокруг не те,
а то, что рядом - бесполезное. |