Глядят светофоры – в упор,
Слезясь на ветру, друг на друга…
В них – память – живая – о юге…
В них прошлого – суетный вздор…
Мы тоже – врастаем – в бетон –
Весь год – корневищами – песен…
Наш мир – бесполезен – и – тесен,
Похож – на предутренний – сон…
Нам тоже – не дарят цветов,
И только – бренчанье – гитары,
Облитой – словесным - пригаром –
Ведёт нас – в долины – снегов…
Но часто – и там – суета:
Снега убиенные тают,
А горы – ведут – на расстрел…
В колючий цветник – превращают
Долины – искрошенный – мел,
Проклятья – читая – с листа…
И мы – повисаем – во мгле,
На грани – слепых – переходов,
И смотрим – с тоской – пешеходов,
Идущих – по мёртвой – земле…
18 января 2015 года; 16:21 |
