Колки ветры революций.
В щель любую залетят.
Слёзы красные прольются,
И на коже заблестят.
Плачь, не плачь, не уголубишь
Птицу хищную обид.
В хрип ори: «Да что ж вы, Люди!»
Будешь ими же и бит.
Много в темечке и плоти
Мест, где впору топору
стукнуть. Мне, и вы умрёте.
Стукнуть. Вам, и я умру.
А в грязи в обнимку лёжа,
Кровь сведя в один поток,
Вдруг помыслишь: «Может всё же
брать не стоило, браток,
Тот топор, весьма сподручный,
Для убийств под крик «Ура!».
Да, видать, уж очень скучно
Людям жить без топора. |