Сон уставшей материи, все же, не смерть, а сон...
То, что было когда- то упругим, живым, горячим,
что бурлило и пенилось, дух вышибая вон,
полыханьем страстей зажигало весь небосклон,
трепетало от счастья, от мук исходило плачем, -
это все в свой черед рассыпается в прах. Но он,
обращенный с бесстрастием вечности в пыль времен,
помнит миг торжества, когда был он весом и значим,
и звучал в его сердце любви колокольный звон.
Этот образ и в прахе бессмертием опален.
Так хранит образ мошки в янтарном плену кулон.... |
