Город холодного лета,
А за порогом души
Молча стоят поэты,
-Что ты молчишь? Пиши!
Разве не знаешь "крылатка"?
Мне ли тебя учить,
Как написать про Сатку,
Чтоб не смогли забыть?
Снежных высот перекличка:
Слышится предков сказ.
Роскошь красот-привычка
Для тысяч "саткинских" глаз.
Но не пиши, пожалуй,
Правду, как в лоне скал
Город жил, город малый
Жил, будто бы умирал...
Брошена горстка пыли,
Долго ее нам глотать.
Город дожди омыли...
Будет о чем писать. |
