Озябшими пальцами осень листает
страницы романа из прожитой жизни.
Ресницами в инее томно моргает,
и с грустью следит за размытостью мысли.
Опять ведь дурёха запуталась в чувствах,
дождям ненасытным свой лоск отдавала.
Пыталась найти себя в красочных буйствах,
но лишь раз за разом признанья теряла.
Дописана книга, сюжет неразборчив.
Меж строк откровения ветром резвятся.
Писатель, видать, был не глуп, но заносчив.
Последний листок. Всё могло показаться... |
Спасибо от читателя
Приглашаю в наш январский 82-й том питерского литжурнала