Спит старый дом. Приборы спят.
Заснули все: ножи и вилки,
бокалы выстроились в ряд.
Не тянет дымом из курилки.
Все затаились – полночь ждут,
когда часы пробьют двенадцать,
и Мефистофель скажет: – Good, –
в прихожей дверь, сорвавшись, клацнет.
И зазвенит литавры медь,
сегодня здесь гуляет нечисть!
Здесь будут ведьмы хором петь –
лишь до утра – их пир не вечен…
И только крики петухов
взорвут ночные мрак и темень,
так, избавляясь от оков,
вертеп вмиг превратится в терем. |
