Капли стынут в последнем полете.
Разрывая любовные узы,
Отрывая у ветра по ноте,
Капли пишут прощальные блюзы.
На холстах из продрогших туманов
Кто-то странные ищет картины:
Черно-белую зыбкость обманов…
И утрат неизбежных седины…
Голый лес вдалеке, черный в просинь…
Ноябрю не нужны больше краски…
Вторит эхо дождю: «Осень… Осень…»
Как печален финал этой сказки… |
