Пушкину холодно.
Пушкин согнулся и хмурится.
Ветер крутит крылатку,
Тает снег на лице.
Пушкин ждет, когда станут
Пустынными улицы,
И потухнут огни
На Бульварном кольце.
Он тогда утомленно
Сойдет с пьедестала,
Поплотнее крылатку
Свою запахнет.
И один ,как всегда,
По Тверскому бульвару,
Никуда не спеша,
В темный город уйдет.
Это путь на Арбат,
К переулкам молчащим.
Где в знакомых домах
Поменялись жильцы.
И задумчивый храм
Вспоминает венчанье
И недолгое счастье
Его с Натали.
Заунывную песню
Поземка заводит.
Возвратиться он должен
Назад до зари.
И опять буря мглою
Небо хмурое кроет.
И бесчинствуют бесы,
И сбился с пути… |