Тридцать первое. Пятница. Утро.
И туман за окошком моим.
Рассудил кто-то веско и мудро:
Лишь любовью живём и горим.
И с тех пор, с этих слов немудрящих
Всё как шло, так поныне идет.
Кто же чувств не познал настоящих,
Тот навряд ли уж счастье найдет.
А любовь… Что ж, порой убивает,
Но порой воскрешает она.
И порой на прозренья толкает,
А порой слепо-глухо-нема. |