Проходит пластинкой под иголкою жизнь,
Кому-то то вальс, кому джаз: все сплелись,
И каждое действие рождает черед
Того, что никак нам не знать наперед.
О, милый мой мим, в сатирическом фарсе
Из воздушных шаров нарисуй пары страсти,
Абсурда и радости в наших глазах,
Людей, что спускают жизнь на тормозах.
Средь Чеховских Рагиных я задыхаюсь.
За одним пойдут все, я не сомневаюсь.
Лесков сказал правду, что всюду палата.
Но не только в России - ей нету обхвата.
О, мим, мы от злости превращаемся в стаю,
Шакалов: где в погони за властью кусают.
Раскольникова понимаю отлично,
Но только пока что живу как обычно.
Во всей этой своры нелепой толпы,
Пластинку, мой мим, ты переверни.
Везде есть плохое: без него не смогли бы
Ценить мы хорошее, и были б дурны...
А иголка божественно не выбирает,
Она всех подряд, всех на мясо пускает.
И пусть я не лезу в политику эту,
Но знаю примерно всю эту систему.
А главный вопрос в этом мире: зачем?
Ответ очевиден, но похоже не всем.
И может во многом я не права,
Но, мим, мы ведь знаем, что это - слова. |
Спасибо)