Есть члены, значит, есть корзина,
Куда их всех кладут подчас.
И значит и хозяина то имя
Должно быть известно среди нас.
А то союз писателей и поэтов,
Однако есть у нас в стране.
А вот с каких, таких он сроков,
В каком хранился он ведре?
А то в двадцатом ещё веке
Смердел под крылышком кремля.
Ну, где вы там цветов побеги,
Что вырастают из репья!
Вы что, из прошлой той помойки,
Сюда несёте её цвет!
Вам мало Вовкиной похоронки?
Вы вновь дерьмо выставляете на Божий свет.
|
Очень приятно, что Вы боретесь с обществом, в Вас кипит не согласие, Вы ощущаете себя неким революционером...
Но сама манера написания больше похожа на прозу.