Поэт больной прилег устало,
На травы плачущих ракит,
И зажимая сердца раны,
К корням дерев главой приник.
Шептал о чем-то в недрах славы,
И в небо не закрытый взор,
Послав в печали величавой,
Увидел там глухой забор.
Для чуждый, родине унылой,
Вражины не приветный взгляд,
За ним ненастные равнины,
На коих маршевый отряд,
Гремя мечами бой готовит.
Собака где-то дико воет,
О, где же наш ночной патруль,
Еще немного и помру...
Тогда же кто поднимет роту,
Таких как я больных бродяг,
Кто донесет набат народу,
И отряхнет походный стяг.
Кто станет во главе событий,
Кого хвороба не найдет,
Кто защитит наш стан разбитый,
И горло ворогу пробьет... |