Поженятся ль они,
иль разойдутся,
Стаканы потяни,
как будто вертишь блюдца,
Кто духа вызывал,
Виновен он пред небом?
Кто зверя рисовал,
не знает цену хлеба
В тяжелые года,
когда личины нету,
И ипостаси, да,
бредут с сумой по свету,
Шикарнее икон,
чем новоделы, нету.
И кудуа ушел мой Весь,
Хоть обойди планету,
Как новенькое, всё.
И в Весе рак сгорает,
Читает он Басё,
И ангел вспоминает
Святые руки их,
Богов, что понемногу
Творят среди своих
Жизнь, правду и дорогу.
Мимо Волги мы едем
На ямщике,
И прощай, свобода
В Америке.
Я не умер
И не умерла,
И во мне
Свобода жила,
Как в американском штате
Миссури, или Джорджия –
Нате!
Мне кланялся
Маяковский,
И что мне
Уют московских
Квартир,
Хоть в сибирской ссылке
Пишу и рисую вилки
И яблоки, «С Новым годом!»
И «Рождеством!» картины.
Надежды? И Черной Даме
Ткут зеленые палантины,
Шекспир ли? Ура, да будет!
И вновь меня не осудят
На каторге каторжане.
Ко мне приходят люди –
Старые парижане
И парижанки летом
Носят красивые кольца.
Фрэнсис – поэтам
Пригодится, наверно.
Машка, ты успокойся.
Все сделано верно.
28 апреля 2010 года
|