Родилась мысль в пустой главе пиита,
На чем основана, не ведает никто.
И сквозь ноздрю удачно была слита,
В бездонное помойное ведро.
И суета его пустых стараний,
Оставила в пыли невзрачный след,
Остатки бледные рифмованных мечтаний,
Пустых забот и съеденных котлет.
Зачем же ты пришел в дом примитива,
Где каждый волен каина печать,
Лепить на лбы проклятых индивидов,
И вечный мир бездарно обвирать?
Но не ответил Богу скудный разум,
Не зря слыл в мире круглым дураком.
Зато к спасению прильнул во тьме, зараза,
Прикинувшись слепым на век кротом. |
спасение писателей
-- отсутствие читателей