Связь

Где-то в России. Вблизи окна. Комната. Наши дни.
Женщина у монитора чувствует что-то сродни
Настроению флирта, игры, даже - измены мужу.
Кухня. Обои провисли. Муж подливает в кружку.

Это же время. Северо-западней, тысяча восемьсот
С хвостиком километров.
"А может она и не ждёт?
Смысла и вероятности встречи вроде бы нет", -
Так размышляет мужчина, держащий в руках планшет.

Но буквы и строчки, прутьями связанные в плот,
Словно из букв-атомов, можно слепить плоть,
Цепи комментов, ответов - ниточками ДНК
Переплетаются вместе: "Жду, отвечайте, пока".

Только на "Вы", о возвышенном. Будто воздушый шар,
Жарким своим гелием, женщина, нежно дыша,
Чат наполняет, тем самым, шар поднимая ввысь.
Раз уж своя ни к чёрту, пусть хоть вот эту жизнь

Сетевую, вторую, красивую выдумает интернет.
Северо-запад. Вечер. Дождь за окном. Планшет
Температурит, греется, пикселями светясь.
Можно тактильно чувствовать, как происходит связь.