Ни трепета листвы... и ни ветринки...
Так странно давит эта тишина.
Как будто на душе лежит вина
За то, что нет в округе ни соринки.
Дождь-каторжанин, вырвавшись на волю,
Явился к горизонту на поклон.
Бедняга истощён и утомлён,
Но восхищённых глаз не сводит с поля.
Заката краски смыты без остатка,
На небе ни звезды и ни луны.
И взгляды сожалений с вышины
Монашка ночь на землю шлёт украдкой.
Духовностью природы деревенской
Возносятся молитвы мира ввысь.
Такая темень, что рисует мысль
Картины края пропасти вселенской.
Войдёт ли дождь сегодня в келью ночи?
Напрашивался с вечера, варнак.
Всё приноравливался так и сяк,
Маяча долго у лесных обочин.
И застывает время ожиданья
В бессоннице томительных надежд
На то, что будет перейдён рубеж
Природы непонятного молчанья. |
