Мама…Эхом перекатывается, солнечный свет...Мама…Нет тебя рядом.
Яблочная кожура, грецкий орех, лимонная пастила с шоколадом…
Слышишь, мама…Ты была права – она ушла за тобой, ты не зря боялась,
Вы в одной связке – земля, трава…Я – ключ подземный, чуть бью, осталась.
Нет…Для всех я – скала и гвоздь, непоколебима, не согнуть в подкову,
Я фонтанирую и живу – не гость, да и волком голодным на луну не вою.
Ветер, пепел, лебеда, пырей, цветущая калина за обгоревшим колодцем…
Нет, я не поминаю всех чертей, я скручиваю в клубочек лучи от солнца.
Мама, тебя нет уже десять лет. Улыбаются вышивки твоими глазами,
Нежно струится их золотистый свет, глубиной покоряя, как Крамской холстами…
Мама…Память достаёт из холщовых мешков не битое стекло – семена, их много.
Сколько их во мне взошло, проросло нежными листочками из глубин берлоги.
Спим в ней до времени, сопротивляемся, кряхтим, что-то пытаемся доказать – всё сами…
И только после понимаем, что спим, подсознанием черпая уроки мамы.
Помнишь? Мы шутили…Уйдя, не кань. Дай нам знать, что ты ТАМ, существуешь…
К моему дню рождения расцветает герань – каждый год, я знаю – ты не блефуешь…
Ты могла читать мысли, произнося их вслух, могла остановить сердце, унять боли…
Жёлтый одуванчик, семена – пух, приземлились парашютики, проросли в поле.
Поле моих мыслей…И сквозь лопух, колючки шиповника – ведь я другая…
Пробивается сирени чарующий дух, цветом и оттенками нас покоряя.
Мама…Вопрос-ответ, попутный ветер и шаль на плечи…
В звуках Шопена твой нежный свет, даже в ночи не гаснут свечи.
Мама… |
