Покрывает мгла землю стылую,
А вода с небес льёт злою силою.
Речка с берегов вышла выше уровня,
Затопила всё, и спала лишь в три дня.
А потом жара стояла невыносимая,
И пришла беда необратимая.
Миллионы тонн полегло зерна,
Понесла убытки сельская страна.
Люди крепятся и ругаются,
Но как прежде, на земле, раком прогибаются.
Время наступило бульбу собирать,
Зерновые до крупинки техникой иль ступой жать.
Лукашенко губернаторов, как пацанов прессует,
Директоров сельхоз промышленности штурмует,
Поднимает жизненный барометр республики,
В Минске жил. дома строит для различной публики.
Европейский стиль выбран для подражания.
Заставляет всех трудиться ради состязания.
Чистота во всём, вокруг, поражает глаз.
Ведь не зря «батьку» выбрали уже в третий раз.
Не сравнить с Россией здесь, сельские угодья,
Министерство промсельхоз выдаёт пособия.
А Россию только славят газом, нефтью, демократией.
Стало похрен до других, безразличие, мать его!!!
Но живу в России я, я люблю свободу.
Здесь есть дым и без огня, беспредел выражает моду.
Но Россия мне даёт – шанс, успех, карьеру.
Отдых в Белоруссии сказывается в меру.
А потом, рутина, быт, авантюра производства.
Деньги, отдых, беспредел – привилегия господства.
Здесь стихия, как везде – боль души, страдания.
Вот на этом и конец моего повествования.
(4 сентября 2006 года) |
