Пути безвозмездно идут и проходят,
Сходясь и рисуя причудливость лент.
И воздух над нами безвременно годен,
Он стелет по улицам шорох газет.
Стрелою пронзая бессмертную юность,
Спускается сумрак, а город устал.
И капли о камни – последние струны –
Спадают на гладкий немой пьедестал.
Октябрь 2008,
Троллейбус
|