Пропускаю всё чуждое мимо,
хитрым став, изворотливым мимом,
привыкаю молчащим быть где-то
в стороне, не давая ответов.
Я ответам не слишком-то верю,
как коварство таящему зверю,
ведь вопрос руки за спину скрутит
вхолостую, не трогая сути.
Мало ль пришлое истиной зрело,
но сомненьем отравлены стрелы,
и застыла по капле, темнея,
густота животворного клея,
что скрепляет сознание с телом.
Болью остро по струнам звенело,
беспокоя, лишая иллюзий,
начиняя не фруктами смузи,
тайной взвесью, льдом с горечью хины
и запекшимся цветом сангины.
|
